Yesenia Cuello è co-fondatrice e direttrice esecutiva di NC FIELD, un'organizzazione comunitaria che aiuta le comunità emarginate a superare le barriere all'accesso alle risorse. Questo articolo è distribuito da Beacon Media.
Avevo 14 anni quando ho lavorato per la prima volta in un campo di tabacco insieme alla mia famiglia.
Entrammo in un campo di cui non vedevamo la fine. Facemmo dei buchi nei sacchi neri della spazzatura da indossare sopra i vestiti, per proteggerci dalla rugiada. Gli spruzzi dei trattori dall'altra parte della strada ci facevano prudere il naso e lacrimare gli occhi. Ignorammo quello che ci avevano detto essere uno spruzzo di "vitamine per le piante".
Il tabacco era più alto della maggior parte di noi, rendendo impossibile vedere tra i filari, mentre il sole faceva ondeggiare l'aria e aumentare l'umidità , pesante e soffocante.
Quando finalmente abbiamo smesso di sudare e l'aria fresca ci ha colpito la nuca, nonostante la vista annebbiata, abbiamo dato per scontato che il peggio fosse passato. Non sapevamo allora che il nostro lavoro quotidiano ci esponeva all'equivalente in nicotina di un pacchetto di sigarette, a malattie croniche da calore e alla dispersione di pesticidi, con conseguenze sulla salute che durano tutta la vita.
Restavamo insieme e ci prendevamo cura l'uno dell'altro mentre lavoravamo. L'unica cosa che sapevamo era che avevamo bisogno di soldi.
Guidare l'organizzazione no-profit NC FIELD (North Carolina Focus on Increasing Education, Leadership & Dignity) è stata la prima occasione in cui ho capito che ciò che avevo vissuto da adolescente riguardava la giustizia alimentare e lavorativa. Come membro della leadership di NC FIELD, ho contribuito a portare l'attenzione nazionale sul lavoro minorile, sostenendo anche la prima età minima federale per i lavoratori autorizzati a utilizzare pesticidi. Abbiamo imparato che le nostre parole contano.
Nel corso degli anni, la difesa dei diritti di chi lavora nei nostri campi è diventata ancora più importante nella Carolina del Nord. Alcuni che hanno lavorato prima di noi ci hanno raccontato delle pause all'ombra degli alberi, della limonata fresca e della dignità dell'amicizia con il contadino. Il duro lavoro è stato accolto con profonda gratitudine.
Questa non è la nostra storia.
Siamo stati prelevati da un furgone prima dell'alba. Non c'erano pause programmate. Ci hanno urlato di accelerare o saremmo stati licenziati. L'acqua, se fornita, era scarsa o sporca; siamo stati pagati in buste di contanti e poi siamo stati riportati a casa. Non conoscevamo il contadino e sapevamo di non dover chiedere il suo nome.
Abbiamo sviluppato il nostro senso di appartenenza insieme a coloro che ci hanno accolto. Ricordo alcune donne e insegnanti della chiesa locale che si sono dimostrate gentili e si sono prese il tempo di capirci. Loro ci vedevano, ma per altri ero solo un lavoratore temporaneo, estraneo alla loro tradizione del Sud o alla comunità .
La nostra invisibilità non è casuale. È intenzionale. Il sistema ci costringe a rimanere in silenzio, ignari dei pericoli di questo lavoro, e a rimanere invisibili sia nella vita che nella morte. Lavoratori come noi sono cresciuti con scarso accesso all'assistenza sanitaria tramite Medicaid, assistenza alimentare o altre reti di sicurezza. Il presupposto è che quelle risorse non siano per noi o che, cercando quell'aiuto, potremmo mettere in pericolo le persone che amiamo.
Durante la pandemia, siamo stati brevemente definiti "essenziali". Oggi siamo etichettati come criminali, ladri del sogno americano. Ci fermiamo un attimo prima di uscire di casa per partecipare alle funzioni religiose o andare al supermercato.
Eppure, l'approvvigionamento alimentare dipende ancora dal lavoro di migliaia di braccianti agricoli migranti nella Carolina del Nord. La Carolina del Nord orientale guida la classifica del nostro stato tra i primi 10 per prodotti agricoli venduti, secondo i dati federali. dati.
So cosa succederebbe se gli immigrati che lavorano nelle fattorie della Carolina del Nord venissero portati via. Se le forze di deportazione continueranno a strapparci alle nostre comunità , l'impatto sarà catastrofico: paralizzeranno le fattorie, faranno salire i prezzi dei prodotti alimentari e destabilizzeranno il sistema alimentare da cui le famiglie di tutto il paese dipendono ogni giorno. Le conseguenze si estenderanno ben oltre i campi, lasciando danni che si faranno sentire per generazioni.
Viviamo con uno stress cronico, la paura di essere rapinati negli alloggi dei migranti, dove è illegale chiudere a chiave le porte, le incursioni dell'Immigration and Customs Enforcement (ICE) statunitense nelle fattorie e sulle strade di campagna, nelle scuole dei nostri figli e negli ospedali. Usciamo, tenendo i nostri documenti in una mano e la mano di nostro figlio nell'altra, indipendentemente dal nostro status legale o dalla nostra cittadinanza.
Questa è la realtà di essere una persona di colore e parlare spagnolo nella Carolina del Nord oggi.
Chi manterrà le aziende agricole fiorenti e i negozi riforniti quando migliaia di noi non ci saranno più? Restiamo essenziali, nonostante il sistema di immigrazione che ha facilitato la nostra disumanizzazione. Deportare i braccianti agricoli su larga scala significa mettere a repentaglio la sicurezza alimentare di tutti.
Questo sistema potrebbe essere stato costruito sul nostro silenzio, ma il nostro silenzio non ci ha tenuti al sicuro. Quindi, condividiamo le nostre storie. Contribuiamo a far prosperare il nostro Stato e gli Stati Uniti. Continueremo a lavorare, sperare e pregare per la dignità dell'esistenza umana.
Non è un caso che questo lavoro forzato richieda alle persone di partecipare a qualcosa che abusa della coscienza, come preparare il tabacco che, secondo l'OMS, uccide 600,000 innocenti non fumatori all'anno, equivale all'uso del lavoro schiavo da parte dei nazisti per costruire e aiutare a gestire i campi di concentramento.