Yesenia Cuello ist Mitbegründerin und Geschäftsführerin von NC FIELD, einer gemeinnützigen Organisation, die marginalisierten Gemeinschaften hilft, Zugang zu Ressourcen zu erhalten. Dieser Artikel wurde syndiziert von Beacon-Medien.
Ich war 14, als ich zum ersten Mal zusammen mit meiner Familie auf einem Tabakfeld arbeitete.
Wir betraten ein Feld, dessen Ende wir nicht sehen konnten. Wir schnitten Löcher in schwarze Müllsäcke, um sie über unserer Kleidung zu tragen und uns vor dem Tau zu schützen. Die Gischt der Traktoren auf der anderen Straßenseite ließ unsere Nase jucken und unsere Augen tränen. Wir ignorierten, was man uns als „Vitamine für die Pflanzen“ versprühte.
Der Tabak überragte die meisten von uns, sodass man nicht zwischen den Reihen sehen konnte, während die Sonne die Luft zum Schwingen brachte und die Luftfeuchtigkeit schwer und erstickend ansteigen ließ.
Als wir endlich aufhörten zu schwitzen und die Luft in unserem Nacken kühl war, obwohl unsere Sicht verschwamm, dachten wir, das Schlimmste sei vorüber. Damals wussten wir noch nicht, dass wir durch unsere tägliche Arbeit dem Nikotinäquivalent einer Zigarettenpackung, chronischen Hitzeerkrankungen und Pestizidabdrift ausgesetzt waren, die lebenslange gesundheitliche Folgen hatten.
Wir blieben zusammen und kümmerten uns umeinander, während wir arbeiteten. Das Einzige, was wir wussten, war, dass wir das Geld brauchten.
Als Leiterin der gemeinnützigen Organisation NC FIELD (North Carolina Focus on Increasing Education, Leadership & Dignity) erfuhr ich zum ersten Mal, dass es bei meinen Erfahrungen als Teenager um Gerechtigkeit in den Bereichen Ernährung und Arbeit ging. Als Teil der NC FIELD-Führung trug ich dazu bei, die Aufmerksamkeit der ganzen Nation auf Kinderarbeit zu lenken und setzte mich unter anderem für das erste bundesweite Mindestalter für Arbeiter ein, die Pestizide anwenden dürfen. Wir lernten, dass unsere Worte zählen.
Der Einsatz für die Rechte der Menschen auf unseren Feldern ist in North Carolina im Laufe der Jahre noch wichtiger geworden. Einige unserer Vorgänger erzählten uns von Pausen unter schattigen Bäumen, kalter Limonade und der Würde der Freundschaft mit dem Bauern. Harte Arbeit wurde mit tiefer Wertschätzung belohnt.
Das ist nicht unsere Geschichte.
Wir wurden vor Sonnenaufgang von einem Transporter abgeholt. Pausen gab es nicht. Man schrie uns an, wir sollten uns schneller beeilen, sonst würden wir gefeuert. Wasser, falls vorhanden, war knapp oder verschmutzt; wir wurden in Umschlägen mit Bargeld bezahlt und anschließend nach Hause gebracht. Wir kannten den Bauern nicht und wussten, dass wir nicht nach seinem Namen fragen durften.
Wir entwickelten unser eigenes Zugehörigkeitsgefühl zusammen mit denen, die uns willkommen hießen. Ich erinnere mich an einige Frauen und Lehrerinnen aus der örtlichen Kirche, die uns freundlich begegneten und sich die Zeit nahmen, uns zu verstehen. Sie sahen uns, aber für andere war ich nur eine Arbeitskraft – eine vorübergehende, nicht Teil ihres südstaatlichen Erbes oder der Gemeinschaft.
Unsere Unsichtbarkeit ist kein Zufall. Sie ist Absicht. Das System zwingt uns, still zu bleiben, die Gefahren dieser Arbeit zu ignorieren und im Leben wie im Tod unsichtbar zu bleiben. Arbeiter wie wir wuchsen mit kaum Zugang zu medizinischer Versorgung durch Medicaid, Nahrungsmittelhilfe oder andere soziale Sicherungssysteme auf. Man geht davon aus, dass diese Ressourcen nicht für uns bestimmt sind oder dass wir durch die Inanspruchnahme dieser Hilfe unsere Lieben gefährden könnten.
Während der Pandemie wurden wir kurzzeitig als „systemrelevant“ bezeichnet. Heute gelten wir als Kriminelle, als Diebe des amerikanischen Traums. Wir zögern, das Haus zu verlassen, um den Gottesdienst zu besuchen oder einkaufen zu gehen.
Und dennoch hängt die Lebensmittelversorgung in North Carolina immer noch von der Arbeit Tausender Wanderarbeiter ab. Ost-North Carolina ist laut Bundesbehörde einer der zehn Bundesstaaten mit den höchsten Verkaufszahlen für landwirtschaftliche Produkte. frustrierten.
Ich weiß, was passieren wird, wenn die Einwanderer, die auf den Farmen North Carolinas arbeiten, weggebracht werden. Wenn die Abschiebekräfte uns weiterhin aus unseren Gemeinden vertreiben, werden die Auswirkungen katastrophal sein: Farmen werden zerstört, Lebensmittelpreise steigen und das Ernährungssystem destabilisiert, auf das Familien im ganzen Land täglich angewiesen sind. Die Folgen werden weit über die Felder hinausreichen und Schäden hinterlassen, die noch Generationen lang spürbar sein werden.
Wir leben mit chronischem Stress, Angst vor Einbrüchen in Migrantenunterkünften, in denen es verboten ist, Türen abzuschließen, und vor Razzien der US-Einwanderungs- und Zollbehörde (ICE) auf Bauernhöfen und abgelegenen Straßen, in den Schulen unserer Kinder und in unseren Krankenhäusern. Wir gehen mit unseren Dokumenten in der einen Hand und der Hand unseres Kindes in der anderen aus dem Haus, unabhängig von unserem Rechtsstatus oder unserer Staatsbürgerschaft.
Das ist die Realität für Menschen mit dunkler Hautfarbe, die heute in North Carolina Spanisch sprechen.
Wer wird die Bauernhöfe am Laufen halten und die Vorräte füllen, wenn Tausende von uns verschwunden sind? Wir bleiben unverzichtbar, ungeachtet des Einwanderungssystems, das unsere Entmenschlichung begünstigt hat. Die massenhafte Abschiebung von Landarbeitern bedeutet, die Ernährungssicherheit aller aufs Spiel zu setzen.
Dieses System mag auf unserem Schweigen aufgebaut sein, doch unser Schweigen hat uns nicht geschützt. Deshalb teilen wir unsere Geschichten. Wir tragen dazu bei, dass unser Staat und die USA gedeihen. Wir werden weiterhin für die Würde der menschlichen Existenz arbeiten, hoffen und beten.
Es ist kein Zufall, dass diese Zwangsarbeit Menschen dazu zwingt, an etwas mitzuwirken, das ihr Gewissen verletzt: der Herstellung von Tabak, der laut WHO jährlich 600,000 unschuldige Nichtraucher tötet, was der Sklavenarbeit der Nazis zum Bau und zur Unterstützung des Betriebs der Konzentrationslager entspricht.